miércoles, 29 de abril de 2009

deborat vukusic

 

Y por esto
por que hay una patria sin pais alguno
por que tu
con tus ojos manuales
tallas el llanto
sin quebrar una sola brizna de hierba
corrijo mi quehacer
de nomada
y sin contar con dios
miro el cielo para leer lluvia
y sin perdida de tiempo
al ritmo de la luz
que tanto calla
hago una hoguera
en la mismisima boca del camino
y te espero
No me importa si la guerra dura.
No me importa si la muerte silba.
Estoy acostumbrado a la ternura.
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lunes, 27 de abril de 2009

cronicas cronopias

abeja con orejas de lobo: crónica personal & fotos de la II SEMANA DE POESÍA SALVAXE o de la II SEMANA SALVAXE DE POESÍA
crónica personal & fotos de la II SEMANA DE POESÍA SALVAXE o de la II SEMANA SALVAXE DE POESÍA
cuatro días pueden ser toda una vida o al menos un tiovivo emocional con imágenes para toda esa vida. pasar del sueño a la realidad, del hambre a la saciedad, de la risa al llanto en cuestión de segundos. cuatro días dan para esto y para volver a empezar y para hacer el camino a la inversa o para desandar el futuro. no sé cuántas fotos intenté capturar pero mi vista estaba nublada, empapada de emociones que no saltaron al objetivo. la armadura cor[h]aza con rendijas por las que se cuelan los nichitos con cuchillos de los mimos. fotos borrosas porque emoción viene de movimiento. abrir y cerrar los brazos. no. no me abraces que me enternezco y me rompo. no me abraces por favor que no estoy fuerte y me voy a deshacer de ternura. mis hormonas de mujer disparadas.
el viaje largo, el sueño escaso, las acciones, las comidas, lo inesperado, las mesas, las multitudes y los dioses paganos o los dioses hechos hombre para otros hombres. la música. la buena música. la poesía... qué corona tan grande para estos hombros tan pequeños. la salvajada está más cerca de mí.
hay algo que no se dice, que no se explica, que no se puede verbalizar. hay algo en las ciudades y los encuentros que me devuelven a mí misma y ya no sé si puedo hacer balance. intento recuperar los hallazgos de estos días pero desconozco si es un aborto o un parto, o si estoy vacía o vaciada.
miércoles 15 de abril. vigo. 14h30. estación de autobuses. con la mochila a la espalda empiezo el viaje. los paisajes se suceden como en una road movie. las expectativas y los nervios se sientan en el asiento de al lado. aún no sé cómo solucionar el imprevisto de los vídeos...
en santiago se sube carlos. no sé que es él pero se pone a leer un libro familiar. en un momento pienso que es estudiante o periodista pero intuyo que es de los nuestros. ferrol. subiendo por la cuesta el autobús a la estación llamo a maxi


sábado, 25 de abril de 2009

Vukusic (poesia salvaxe, Ferrol)

miércoles, 22 de abril de 2009

as crebas dos dias anortados




usar e tirar
Observar nos parques
os movementos excéntricos da xente distante,
un instante, unha carreira, unha perda irreparábel,
unha secuencia desordenada de realidade,
unha salva,
unha matriz esgazada,
unha cousa xunto da outra e logo
disparar, atinxir, verificar, violentar os obxectos circundantes,
morder o po e desprezar as calorías de máis,
erguerse cedo para ollar pola xanela,
atreverse a morrer sen avisar a ninguén,
ducharse en auga salgada,
en liortas, desenfreos,
ter orgasmos inusuais nos invernadoiros,
depor as armas, todo iso fai parte da rutina,
da extorsión gastroduodenal á que nos somete a radiación ambiental,
por iso son un alien,
un asasino,
un diletante de extrema esquerda que vomita todo o que pensa
con palabras inconexas,
son libre e non estou conforme,
coñezo a miña sorte,
ter a vontade da pedrafita,
fincada na terra contra o vento, a historia e o turismo rural.
Tal vez ti non me entendas
pero iso é só porque non queres
ou non che deixan,
atende,
eu non comercio cos meus sentimentos
pero vendo baratos os meus pensamentos,
estou contento de estar aquí,
nesta utopía tropical,
nesta país caótico e ultralixeiro que todos temos na cabeza,
a vida é o abismo onde ten lugar a miña pantomima,
eu son el e ti es el e ti es eu e todos somos todas.
Podes facelo comigo se queres.
Simplemente lembra que son un poeta de usar e tirar.

domingo, 19 de abril de 2009

participantes de la 2º semana





A continuación se ofrece una breve reseña de los artistas que participarán en la II Semana de Poesía Salvaje

Guillermo Ferrándiz

Nació
en Ferrol, en el barrio del Inferniño, en 1951. La dureza heroica del
gris naval y el alma geométrica de la ciudad lo marcarían para siempre
jamás. Marchó. Volvió. Escribió las novelas "Conacho", "La piedad del
invierno", y su poemario "Las arrugas del tiempo", para que el
pasado dejara de fastidiarlo. Más tarde le dedicó a su infancia un
estudio sobre el habla local para que su corazón pudiera pensar la
dulce amargura de la infancia. Ahora da clases de lengua española en el
instituto Marqués de Suanzes y su única preocupación estética, ética y
monotemática es el desarraigo...

Juan Carlos Valle, "Karlotti"

"La
pobreza de la posguerra es el territorio de mi infancia, territorio
ilimitado dónde la escasez alimenta la abundancia de los sueños. La
aldea gallega, mi patria, que me hará para siempre jamás, mas que
cosmopolita, habitante de la lumbre y de sus voces. Emigraciones
sucesivas y tempranas: Maside, Valtuille, Lugo, Ferrol, dónde después
de cuarenta años, regreso y habito, Valladolid, asentamiento duro y
duradero dónde la Poesía y la Amistad, levantan para siempre jamás sus
coordenadas, cruzadas por las Derrotas y los Regresos: Yugoslavia,
Italia, Irán, Afganistan, India, el Circo Moira Orfei...
Y mis
poemas se vuelven la parte destilada de las astillas de los días.
Revistas de Poesía y manifiestos, siempre bajo el signo de la Bendita
Mala Suerte y de las Barricadas Clandestinas:
Hebe, Pavos Reales,
Haz y Envés, Pliegos de Cordel Vallisoletanos, Cuadernos Leoneses de
Poesía, Un Ángel Mas, El signo del Gorrión, Barrio de Maravillas, y
libros y antologías: Todos de Etiqueta, Esto Era y no Era, Un Golpe de
Dados, Los Infolios, y Todos los Jueves Salvo la Luna".

Carlos Santiago

El
escritor, dramaturgo y artista Carlos Santiago desarrolla su actividad
en las artes escénicas a caballo entre Galicia y Portugal. Formó parte
de la compañía teatral Chévere y de la banda de rock Psicofónica de
Conxo. Es autor de un poemario, Metalurgia (Positivas 1996), y de una
buena lista de espectáculos teatrales a uno y otro lado del Miño. Su
trabajo está fuertemente comprometido con apuestas experimentales y una
visión satírica de la realidad. El juego entre lo real y lo ficticio, y
su trasfondo político y filosófico, es característico de su poética.

Leire Bilbao

Leire
Bilbao nació en 1978 en Ondarroa (Euskadi). A los catorce años empezó a
participar en el mundo de la improvisación oral. Un día decide dejar de
rimar y publica su primer libro de poesía, Ezkatak (Escamas) por la
editorial Susa ed.2006. Sus poemas fueron traducidos al inglés, alemán,
italiano, gallego, catalán y castellano.
Colabora en revistas y
medios de comunicación de diferente índole; periódicos, revistas,
radio... Participa en recitales, conferencias y demás actividades
culturales. Algunos de sus poemas fueron musicados, y en el 2008 les
otorgan el Premio de la Música de España en euskera por la canción
Irene de Javier Muguruza.
Tiene tres libros de literatura infantil. En el 2009 espera publicar otros, y está trabajando en su siguiente libro de poesía.

Paco Pestaña

Escultor
y poeta, como se dice ahora, artista multidisciplinar, realizó
numerosas exposiciones, recitales, programas de radio y televisión y
colaboraciones de prensa. Dirigió y colaboró en simposios de escultura
internacional. Tiene programadas las siguientes exposiciones: Museo de
la Bairrada, Museo de Aveiro, simposio en Vila Nova de Gaia, certamen
de poesía internacional en Cerdeña (mes de agosto). Exposición
antológica: palacio de la Diputación de Ourense.

Déborah Vukusic

Nació
en Ourense en 1979. Licenciada en Filología Hispánica (Univ. Alcalá de
Henares) y en Interpretación (Real Escuela Superior de Arte Dramática),
combina el trabajo de actriz con el de escritora. Así ha participado en
LEX, La Tira, El comisario... y en obras como Presas, dirigida por
Ernesto Caballero para el Centro Dramático Nacional o The Cardenio
Project (Festival La alternativa) en cooperación con la Universidad de
Harvard.
Publicó: Guerra de identidad, Baile del Sol, Tenerife,
2008; Poesía Capital, Pepe Ramos (ed.), Sial, Madrid, 2009; 23
Pandoras: poesía alternativa española, Vicente Muñoz Álvarez (ed.),
Baile del Sol, Tenerife, 2009.

Sin Red

La
propuesta de esta agrupación va más allá de la mezcla de música y
poesía. Ese trasfondo se rinde a su rigor improvisatorio y su radical
contemporaneidad expresiva. No hay recuerdos previas, no hay
partituras. El poema y su música se diluyen, se hacen polvo, para
renacer en la reescrita de voces e instrumentos. Una aventura de
libertad y riesgo del que el espectador se siente partícipe. Sin Red
actuó en numerosos festivales españoles y extranjeros: Francia, Reino
Unido, Suiza, Austria, Alemania, Rumanía o Brasil, superando las
setenta puestas en escena. Además, lleva a cabo una labor pedagógica
para artistas interesados en la improvisación de todos los campos y
grabó un disco. Este espectáculo basado en la escucha de los
integrantes del grupo, en la composición espontánea, se enriquece en
cada nueva aparición pública. La compenetración de sus miembros, les
permite practicar un "repentismo" que va más allá de la actitud
circense del "más difícil todavía", para recogerse tanto en los matices
particulares como en la energía común: un espectáculo en combustión
espontánea.

Olaia Cocinha Lozano

Nació
en 1979 en Viveiro. Ha publicado Las cervicales de la memoria
(editorial Fervenza, premio de poesía 'Avelina Valladares' 2004).
Participó en las publicaciones colectivas De las sonorosas cuerdas. 15
poetas desde Galicia (Eneida, 2005), Poetas con Rosalía (Fundación
Rosalía de Castro 2006) y Volverles la palabra (Difusora de Artes y
Letras, 2006). Ha colaborado en diversos periódicos y revistas como A
Micrófono Cerrado, Nosa Terra, La Voz de Galicia, Grial, InfoXove, A
Xanela, MOVE o http://seriealfa.com/home.htm.art i literatura.
Acaba
de publicar Libro de Alicia, (editorial Espiral Mayor, premio de poesía
Fiz Vergara Vilariño 2008). De vez en cuando escribe en
www.reveladora.blogspot.com .

Marcos Lorenzo

Economista
y antropólogo, ha realizado estudios complementarios en urbanismo,
políticas sociales y gestión cultural. En el ámbito de la comunicación
fue redactor de revistas de pensamiento y arte, articulista habitual en
Grial, www.vieiros.com y Tempos
Novos, y locutor de Radio Filispim junto a Pedro Ferrández en el
programa Aquello Que Vibra. En la cosa contracultural dirigió con mano
de hierro la Sociedad "Patafisica del Atlántico" y comandó el
movimiento incendiario SuFaTo "SuperaFavordeTodo". Hasta hoy en día,
publicó varios libros de carácter profesional. Su última obra es un
ensayo de carácter aforístico titulado "Liquidación de Existencias"
(Difusora, 2005). Entre sus próximos proyectos está la refundación del
partido Reticencia Gallega y la preparación de un poemario crónico
inspirado en la vida de Juan Carlos González del Valle "Karlotti".

Comando Delta

Grupo
dinámico de operaciones especiales surgido dentro de la Orquestra
O.m.e.ga. -Orquesta de Música Espontánea de Galicia- a lo largo del año
2008.
Esta primera formación del Comando Delta está integrada
voluntariamente por la mitad de los miembros de la Omega y nace como
respuesta a una necesidad de ser mas ágiles y operativos a la hora de
promover y desarrollar por sorpresa acciones sonoras en el marco social
cotidiano o de trabajar conjuntamente para actuar en colaboración con
otros artistas provinientes de otras disciplinas musicales no
directamente relacionadas con la improvisación libre.
La idea
fundamental gravita sobre un concepto de intercambio permanente,
estimulante y productivo, abierto y mutuo, a la búsqueda de un punto de
encuentro entre la libertad de la música improvisada creada por los
miembros del Comando Delta en tiempo real y cualquier otra música
caracterizada en general por poseer una forma y lenguaje musical más
cerrada, definida y previsible.

Comando Delta+Germán Coppini

Esta
primera versión del Comando Delta viene integrada por once músicos
improvisadores que participarán junto con Germán Coppini en una
deconstrucción de canciones míticas del grupo vigués Golpes Bajos
centrándose en un objetivo doble. Por una parte, se trata de conseguir
nuevas versiones de viejos temas para darles un nuevo aire y
resituarlas lejos de su intención inicial y de las sonoridades
electrónicas tan características de los años 80.
Por otra parte,
la propuesta se ve enriquecida por la inclusión en la receta de
paisajes sonoros improvisadas bien representativas y características
del Comando Delta y de la O.m.e.ga, para ser mezcladas con los temas de
Germán Coppini a lo largo de todo el concierto de presentación del
proyecto,que tendrá lugar como despedida y cierre de la celebración de
la Semana de Poesía Salvaje en Ferrol. Integrantes: MIG, Guitarra
eléctrica, Quique Otero; Teclados, Madammecell; Piano, Pablo Pérez;
Contrabajo, Patxi Valera; Batería; Chefa Alonso, Saxo soprano; Pablo
Sax, Saxo tenor; Fernando Abreu, clarinete, clarinete bajo; Ariel
Ninas, Zanfona; María Move, Voz; POP, voz, objetos sonoros.

Carlos Oroza

Carlos
Oroza nació en Viveiro en 1933. Es conocido principalmente por la
interpretación y performance de su propia obra. Una obra frecuentemente
reescrita y basada en poemas de versos libres con un gran predominio
del ritmo. Su poesía está hecha para ser escuchada a tenor de las
propias palabras de Oroza que se declara a favor de la oralidad y
considera a los libros como "cementerios de signos". En los años
setenta se hacía famoso en los ambientes literario-poéticos gracias a
la realización de múltiples recitales por toda España adscritos en
forma y contenido a los de la Generación Beat. En los sesenta fundaba
junto a Víctor Lizárraga y Victoria Paniagua, la revista Tropos. En
Nueva York le otorgan el premio internacional de Poesía Urderground.
Después de vivir en Madrid, Ibiza y EE.UU. fija su residencia en Vigo.

malos tiempos para la lirica


saude meu amigo, eres un frescor de vida indoblegable

Grøenlandia
Ándovos a ler, nestes días de reflexións e recomposicións políticas, a historia do Demo de Vicente Risco. Pareceume unha lectura acaída despois das diabólicas eleccións que decidiron o regreso ao goberno da Xunta do Partido de Dios, la Patria y la Sagrada Hipoteca. No seu tratado, Risco, que anticipou no tempo, aínda que non na sona, o diagnóstico spengleriano da decadencia de Occidente, atribúe con pulcra erudición a Satán a erección da segunda Torre de Babel: a civilización moderna, “intención secreta -afirma o de Ourense- de todas as herexías, de todas as apostasías, de todas as rebeldías”.

Eran cousas que Don Vicente dicía en 1947, pouco despois de arrenegar do Demo galeguista e republicán, cando o franquismo podía aparecer, a ollos daquel católico excéntrico, como a tentativa arcanxélica e flamíxera de repor a orde natural do universo e o imperio do Sumo Facedor. Risco, na súa biografía do Demo, dá por sentado que a verdade absoluta existe e ten por asento principal fortificado a Cátedra de San Pedro, e que todo o traballo de deconstrución das grandes verdades da metafísica encetado pola Ilustración europea obedeceu en último termo aos diabólicos manexos de Lucifer. Non deixa de ser irónico que o primeiro teórico do nacionalismo galego envorque dese xeito a Deusa Razón nas caldeiras fumegantes do inferno. Para o noso etnógrafo máis fantástico e atrevido, hai moito tempo que Satán, pai das Mentiras e máis do Esquecemento, deixou as encrucilladas medievais polo laboratorio e a planificación técnica da corrupción das almas. El é, en definitiva, o gran beneficiario do Progreso, o seu soberbio fautor. Pois no “afán de superar todo o recibido” do que os contemporáneos nos gabamos con pecaminoso orgullo, atopa Satán a máis grande ocasión que viron os tempos para someter o mundo ao seu antollo.

Nada que obxectar. Inclusive desde o ateísmo, que eu profeso con luciferina teimosía, é posíbel aceptar este diagnóstico pesimista sobre a cultura e a civilización que nos acubillan. Despois de todo, Don Vicente só tratou de acrisolar a Nietzsche co Catolicismo, como George Bataille, poeta e prosador sublime da obscenidade, tratou de conciliar ao notario da morte de Deus con Sigmund Freud e Karl Marx na súa pecadenta Summa Ateologica. A tradición pesimista europea, como a pornografía, non é patrimonio dos conservadores. Hoxe por hoxe, até comeza ser especificamente de esquerdas, a tal punto a Dereita satanizada conseguiu apropiarse do optimismo progresista, alén de lle asaltar o panteón e roubarlle deusas tan pouco católicas como a Liberdade, a Razón ou a Democracia. Coitado de Don Vicente de ver esta Dereita que padecemos entregada ao existencialismo do estar no mundo e o ser para a morte. “A Dereita son eu”, blasfema Satán cunha gargallada estrepitosa. Pena que teño de tantas beatas e tantos vellos patriarcas e tantos novos emprendedores que acreditan sinceramente na existencia de Deus e no Sumo Pontífice que os ha liberar algún día da crise económica e a decadencia moral. Eles polo menos non son intelectuais e nin sequera sospeitan as posibilidades políticas do cinismo. A penas as do resentimento.

Pois o que Don Vicente non previu, obcecado en esaxerar a face esquerdista, liberal ou xacobina do Príncipe do Mal, sen dúbida verídica, foi a entrega absoluta das forzas do Ben á pura consecución do Mal por medios escrupulosamente legais, racionais e democráticos. Exactamente o mesmo do que non souberon precaverse os antigos socios de goberno que marchan agora co rabo entre as pernas para asombro de toda a corte infernal. Afeitos a pensar que os demoníacos eran eles, non viron que o Demo mudaba de bando e se mascaraba tras o partido de Dios, la Patria y la Sagrada Hipoteca para facer medrar a Torre de Babel a menos de cincocentos metros da costa. Contaban, seica, co apoio incondicional do tradicional electorado satánico sen saber unha palabra de como furrulan as cousas no inferno e que se hai algunha fraqueza que o Demo non perdoa é a beatería nas súas propias filas. Ben sabido é que Lucifer non se anda con hostias. O último cartaz electoral de Núñez Feijoo, que veu remudar a inicial e incomprensíbel imaxe “Citizen Cane” do candidato na moito máis sedutora e arteira figura de Mefistófeles, falaba ás claras de onde se ía situar o Demo desta volta.

Esta é a conclusión que eu tiro en limpo, a miña análise electoral, que lle chaman agora por aí: hai que volver ler a Vicente Risco e perdoarlle as imprevisións, que xa o dixo Manuel Outeiriño no seu día e ninguén lle fixo caso. “Temos aínda por diante rescribir posmetafísicamente a teoría do nacionalismo galego, procurar o significado posmetafísico da saudade, tentar comprender con ecuanimidade o esforzo político de Vicente Risco.” Ou dito de xeito blasfemo… Amiguiños, hai que volver ser satánicos, que de católicos vainos de puta pena!


martes, 14 de abril de 2009

xa esta aiqui

Y entre nos OLALLA COCIÑA


Olalla Cociña Lozano (Viveiro, Lugo, 15 de outubro de 1979). Poeta e xornalista. Licenciada en Xornalismo pola Universidade de Santiago de Compostela. Logo de gañar varios premios poéticos xuvenís, obtivo no ano 2000 o premio de poesía "O Facho", outorgado pola asociación coruñesa do mesmo nome. No 2004 conseguiu o segundo premio na XVIII edición do certame literario da Asociación Cultural Galega Rosalía de Castro de Cornellà (Barcelona).

No ano 2005 publicou o poemario As cervicais da memoria (Edicións Fervenza), co que o ano anterior lograra o VIII Premio de poesía "Avelina Valladares" que convoca o Concello da Estrada. No prólogo deste libro Xosé María Álvarez Cáccamo sinala algunhas das claves da ollada poética de Olalla Cociña: "Fraxilidade, transparencia, percepción sonambular".

O seu segundo libro, Aquí (intemperies), saíu á luz en 2006 na colección "Poeta en Compostela" (Grupo Correo, Concello de Santiago, AELG). Moitos dos poemas e textos recollidos neste volume apareceran previamente nun blog da autora xa pechado, e algúns formaron parte antes dunha obra inédita consistente nun sobre no que os poemas podían ser escollidos aleatoriamente.

En marzo de 2008 gaña a oitava edición do premio de poesía Fiz Vergara Vilariño[1] polo seu poemario Libro de Alicia (Edicións Espiral Maior, 2008).

Olalla Cociña participou ademais en varias publicacións colectivas, entre as que destacan a antoloxía bilingüe Das sonorosas cordas. 15 poetas desde Galicia (Eneida, 2005), e o número 34 da serie "Alfa fulls temporals d'art i literatura" (Una llum del nord, Quatre poetes de Galícia), con poemas traducidos para o catalán, o castelán, o inglés e o francés. Actualmente mantén o blog reveladora, no que é autora dos textos.

esperando a Paco Pestana, un placer conocerte...


carlos oroza

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ENTREVISTA CON carlos oroza

Entrevista con Carlos Oroza publicada en el FARO DE VIGO
CARLOS OROZA
´La poesía es mi condena y mi salvación´
"Soy un bicho raro, un tipo solitario, un mal ejemplo para esta sociedad, pero yo decidí perder para ganar"
Carlos Oroza se asoma al gran balcón de la ría, una de sus fuentes de inspiración, en el paseo del Náutico. Nelson Villalobos
Carlos Oroza (Vivero, 1933) es el gran poeta gallego vivo, pese a que escriba en castellano. Su obra, tan corta como brillante, está destinada al canto, y él es su mejor juglar. Entre sus títulos destacan Cabalum, (1980), En el norte hay un mar que es más alto que el cielo, La llama prestada (1998) y Un sentimiento ingrávido recorre el ambiente (2006)

ROGELIO GARRIDO - VIGO El poeta de la luz. De la naturaleza. De la mujer. De lo invisible. Puro. Soñador. El que renunció al mundo para disfrutar de la vida. La pasión poética. El hombre que transita por los márgenes para no extraviarse del centro. Concéntrico y excéntrico. El uno y la otredad. El raro. El maldito. Un resistente. La piedra en el zapato del sistema. El que ama al hombre pero abomina de sus máscaras. Romántico. El poeta sin bandera, patria ni fronteras. Universal. Libre. Juglar anhelante. Poeta doliente. Poeta dichoso. El cantor inocente. Sinfónico. El que ve más allá porque se detiene en lo más cercano. El caminante que sale al encuentro y encuentra porque jamás busca. El que sueña con ninfas y se alimenta de versos. Circular. Extático. Solar. Es Carlos Oroza. EL POETA.

“Una marea blanca
Una tierra más alta
Una frente sin rumbos”
(“Cabalum”)

¿Cuándo tuvo conciencia de su condición de poeta?
- El poeta nace cuando le sorprende la primera palabra. El problema es saber escucharla. Yo construyo mis versos a través del otro yo, el yo interior. De repente, cuando surge la primera palabra, yo me recluyo en un espacio donde no exista nada que me entretenga. Y me quedo quieto, y espero a que suene la voz, que es la otredad. El poema se construye como si fuese una sinfonía, no con rima sino con ritmo interno. Porque la palabra tiene un ritmo interior; la rima es una cosa escolástica.
- El poeta tiene una mirada distinta...
-Completamente. A veces te quedas alelado ante cosas que no ven los otros: un árbol, la marcha de un río, una perspectiva donde tu mirada alcanza mayor longitud... Ahí está el poeta, en la codicia de lo lejano.
- Y a los 18 años se quedó enganchado en la poesía...
- ¡Me quedé atrapado por el canto! Como dijo Hölderlin, la poesía es un juego peligroso por su carga de fatalidad. De tal manera te hace víctima, que si se marcha de tu hombro ese pájaro que canta, te quedas sin nada, sin territorio y sin ti mismo.
- La poesía es, entonces...
- Mi condena y mi salvación. Un mal y su cura.
- ¿Con cada poema se siente vacío o pleno?
- Si el poema es un logro, alcanzas la totalidad del universo, pero entonces se produce el vacío de volver a empezar. ¡Y eso es tan difícil! ¡Volver a la lucha! Por eso, a veces, un solo verso es más importante que todo un libro.
- Este mundo no parece estar para los poetas.
- Somos bichos raros. Un poeta es un tipo solitario, que va escuchando, no se sabe bien qué, y que tampoco se sabe bien adónde va, porque va prendido del canto.
- Tipos peligrosos...
- Mucho. Somos un mal ejemplo, pero yo sólo puedo ser poeta pero cuando se es poeta de verdad, se es todas las cosas. El poeta organiza el caos, da sentido al absurdo de la existencia.
- ¿En su carné se leyó alguna vez de profesión: poeta?
- Jamás, porque para el sistema eso es algo inconcebible.
- Está fuera del sistema...
- Totalmente. Soy un outsider.
- ¿Y eso le agrada?
- A veces sí, a veces no. En ocasiones me constituyo en el enemigo máximo de mi propia existencia. El cansancio de verte todos los días en el espejo, el tener que cambiarte todos los días de ropa... Lo cotidiano mata, poco a poco, lentamente.
- Nuestra sociedad se mira poco al espejo...
- Sí, porque nos tenemos miedo. Empezamos a detestarnos porque eso buscamos la compañía, sobre todo la del televisor.
- Cuando se le ve caminando por las calles de Vigo, alguien puede pensar que está matando el tiempo...
- ¡Pero si estoy trabajando! Mi marcha es una marcha poética. Voy al encuentro de una guirnalda o de un poema, y si no me lo da la realidad, entonces la sueño y la transformo.
- Usted está en el mundo y al tiempo fuera de él.
- Fuera y dentro. En el mundo pero sólo en aquellas cosas esenciales, las que me alimentan. Por eso me siento extraño en este desierto emocional, donde la palabra fue raptada. La palabra alma, la palabra espíritu... ¡tan mal utilizadas!
- Malos tiempos para la palabra.
- Vivimos en el mundo de la pasarela, de los objetos. La gente acude a los grandes almacenes como si fuesen catedrales. Nunca tuvimos tanto y nunca tuvimos tan poco.
- ¿Se siente un bicho raro?
- En realidad, yo encuentro raros a los otros, a todos.
- ¿Dónde está la inspiración?
- Las palabras están sonando en una realidad escondida. Yo voy al encuentro de las musas, que pueden ser una cosa humilde, una flor, cualquier espacio inundado de emoción. El mundo esencial está detrás de los muros de la realidad. Vivimos rodeado de contenciones, de fronteras, siempre represivas. Hay que ver más allá. Tus ojos tienen que alcanzar la perspectiva de la longitud de la naturaleza. El hombre del desierto tiene la mirada más larga y profunda porque vive en un espacio libre. Su mirada es más rica. Nosotros vivimos en un territorio marcado por paredes, fronteras... Nuestra mirada es pobre.
- Defiende el valor de la inocencia.
- Quien conserva la inocencia vive en un estado poético. La inocencia no es idiotez ni culpabilidad; es permanecer en un estado especial: ser capaz de sorprenderte, como un recién nacido que está descubriendo el mundo. La inocencia es la mirada de ese niño que te está preguntando con los ojos. La inocencia es Hölderlin.
- ¿Y la libertad?
- Esa palabra está tan manoseada que me niego a pronunciarla. ¡Ser libre, libre, libre...! Pufff
- ¿Prefiere la palabra soledad?
- La soledad sólo tiene sentido si es para hacer algo. Sin embargo, la otra soledad ni bajo un techo se soporta.
- ¿Y el silencio?
- Ahora todo es ruido, y la poesía es silencio, cadencia, melodía, música... tu propio hálito.
- En un mundo tan hipertecnologizado, ¿es el último artesano?
- Sí, el arte-sano, el arte de la salud.
- Disfrutó en Madrid de éxito y bienestar material, pero un día decidió renunciar a todo...
- Lo abandoné todo. Decidí salir de ese mundo, de ese desierto emocional y penetrar en la esencia de las cosas, en busca del poema y la sinfonía. Así que regresé. Y el lugar más parecido a mi idea infantil de Galicia es Vigo, y aquí estoy. La poesía exige una renuncia total. Yo he dejado todo por esto, pero esto es mucho más placentero y digno. Decidí perder para ganar. Soy un romántico. Ya lo escribí: “Todas las tardes paseo mi derrota por las calles de Vigo, alguna vez me paro en la orilla y espero algún barco”.
- ¿Jamás se ha arrepentido?
- Nunca. Vigo es la luz y yo vine en su búsqueda. La luz, no el sol... ¡La luz!
- Vigo, una ciudad industrial y caótica, no parece poética...
- Pues yo he encontrado aquí la poesía. En mis paseos he descubierto un tránsito poético.
- ¿Es útil la poesía?
- El sentimiento de lo útil y de lo inútil es moralista. Lo más inútil es verdaderamente lo bello.
- Por eso renunció a la poesía social, reivindicativa...
- Me parecía un discurso coyuntural, crónica periodística. Aquello era kármico.
- ¿Con qué está comprometido?
- Con mi poesía. En eso soy egoísta. Busco un poema de hoy que sirva para mañana, aunque las futuras generaciones pueden rachar con todo, porque “lo que ayer fueron grandes verdades, hoy están puestas en duda, no obstante las mareas se precipitan, no hay nada, pues, de lo que fuimos que nos pertenezca”. Lo único que nos pertenece es la tradición; el pasado es hemeroteca.
- ¿Cree en la perfección?
- Para ser poeta hay que sentirse incómodo. En una ocasión, el Papa viendo una obra de Miguel Ángel le reprendió. “Todo está tan bien organizado, pero ese ángel, ese de ahí, ese angel que ha pintado se va...” Miguel Ángel le respondió: “Pues ese ángel es el que más me gusta”. La perfección excesiva es academia. A veces los errores te enseñan. Hay que reivindicar el derecho a equivocarse. En el error sobreviene el acontecimiento y ahí surge el poema.
- Hay quien le reprocha que su trabajo poético es corto.
- Están equivocados. Son gente que defiende la abundancia, el llenar las neveras por si mañana hubiera guerra. Un poema surge de vez en cuando... ¡De vez en cuando! Aquí hay mucho libro inútil que no vale para nada.
- ¿Está orgulloso de toda si obra?
- Si dijera eso, sería un imbécil. Hay cosas que pongo en duda.
- Su poesía es un canto.
- Está hecha para ser escuchada. La imprenta es un fenómeno de nuestro tiempo; la poesía, anterior. El pueblo necesita oración, canto, palabra y silencio.
- Reivindica a los jóvenes...
- Sí, debemos salvarlos para salvarnos.
- ¿Se puede mentir en poesía?
- Nunca, a lo sumo imaginar. La poesía es la verdad mas profunda del espíritu, pero se encuentra muy oculta y necesita ser cantada. Por eso a la poesía no debe puntuarse ni ponérsele comas. Es un canto libre.
- Es un creador de palabras.
- Yo no domino el diccionario. Me repugna. Así que cuando me falla una palabra, la invento. La clave es que esa palabra permanezca, que sea acogida como una aportación a un lenguaje que yo trato de enriquecer, pero no de forma caprichosa; debo encontrar una pieza que encaje en el puzzle. Por ejemplo, cuando canto “Ómniva, Ómniva, Ómniva”.
- Detesta las fronteras.
- Yo tengo un poema que dice: “Dejad que el trigo crezca en las fronteras, porque una flor no puede ser hermosa si no dejáis que el trigo crezca en las fronteras”. La frontera es la cosa más ilegal que hay en el mundo. Es repartirlo, cuartearlo. La infancia es la patria y lo demás, una añadidura.
- Usted ha dicho: “No puedo soportar a los poetas y a los pintores de domingo”.
- La poesía es una actitud permanente. No se puede salir de una clase y escribir un poema, porque eso es caer en la deformación, en el culturalismo más falso. La cultura es sólo un punto de partida. A partir de ahí debemos seguir en la búsqueda de algo superior. Por eso no me gusta la poesía ni la pintura académicas; me gusta el arte de creación. No creo en los poetas de horas libres. El poeta lo es en todo instante. El poema tiene que ser coherente con tu actitud vital; lo que escribes, tienes que vivirlo.
- ¿Se siente un provocador? ¿Cree que los demás lo ven así?
- Me siento indiferente hacia los demás, ni me provocan; al contrario, de vez en cuando los amo.
- ¿Ha sentido odio o envidia?
- Eso sería una carga insoportable, y yo soy muy vago y débil. El rencor es el arma del fracaso más absoluto.
- ¿Cómo encaja en el mundo intelectual y cultural?
- ¡Pero si yo no ando con nadie! No me interesa mucho, porque se repite. No me divierte, no me suena al oído.
- La mujer es otro de sus grandes temas.
- La mujer es un misterio, el eco de tus propias cosas, de la naturaleza. Haber tenido a un individuo como yo dentro de un vientre... supongo que habrían deseado expulsarme urgentemente. Nunca he entendido a las mujeres, sólo las he sospechado.
- ¿Cree que le comprenden?
- Pues por alguna, sí. Alguna tan rara como yo.
- Usted es un gran cortejador.
- Me gusta seducir, como divertimento. Es algo hipnotizante.
- ¿La poesía sabe?
- La poesía se mastica. Cuando escribo, me huele el paisaje.
- ¿Y duele?
- Claro que duele. El dolor es la tendencia a la derrota.
- ¿Lo peor es repetirse?
- Una cosa es hacer poemas repetidos, y otra tener una poética. Cuando tienes una poética siempre estás haciendo el mismo poema, con variaciones.
- La muerte es un tema que esquiva.
- Porque es el fin de todas las cosas. Prefiero la vida y que la muerte me sorprenda cuando le dé la gana.
- ¿Es eso cobardía?
- Sí. Soy terriblemente miedoso.
- Por eso no habla de la noche.
- He soportado la noche con maquillaje. La noche es una mentira literaria. Yo anhelo el sol, la esperanza... ¡la luz! Hasta la palabra es bonita.
- ¿Y qué espera?
- Nada, yo sigo caminando al encuentro de esas cosas que la gente no percibe y pisa.
- Cuándo recita su poesía, ¿qué siente?
- Estoy unos segundos en lo divino.
-¿ Y cómo compone?
- Yo vivo la aventura del poema en mi cabeza. Lo escucho, lo compongo y cuando está acabado y memorizado lo paso al papel, lo convierto en signos.
- Entonces en su cabeza hay poemas por salir...
-Algunos, y ahora estoy luchando con ellos. Ahí están, dando vueltas. Hasta que salen, hay que dejarlos en paz, pero siempre muy alerta.
- ¿Y desecha?
- Rechazo todo lo que me suena a cotidianeidad, a tópico. No soporto la obviedad. La poesía tiene que trasladar el lenguaje, darle una aristocracia. Para eso está la prosa. ¡Que hagan prosa ellos! ¡Son prosaicos!
- ¿La poesía puede abandonar al poeta?
- Eso ya le pasó al prodigioso Rimbaud. Cuando la poesía te abandona, si el canto te deja... ¡es terrible! Es la desolación. Si eso pasa, se acabó la aventura.
- ¿Necesita ser entendido?
- No. Yo busco la gente entrañable, humilde; que recibe el poema aunque no lo entienda; que está sin estrenar; que tiene capacidad para emocionarse. Ahí encuentro una proximidad de espíritu. Porque el que está contaminado por la cultura es insoportable. ¡Es un pedante! ¡Un verborraico! Sufre de incontinencia verbal. La demagogia es nauseabunda. El cultismo, no; la cultura, sí.

dos poemas de LEIRE BILBAO

Mistos



Levas unha vida de misto

esperando unha morte de misto.



Ti mesmo dicíasme

que máis cru que morrer

é vivir sen saber para que.



E queimáchesme as xemas dos meus dedos



querendo ou sen querer

cando che deches lume a tí mesmo.







Non quero



Non quero unha patria que me enterre

que me traia á boca aquilo que queriamos ser.



Non quero un amor que me fatigue

que se me suba ao pescozo só por vinganza.



Non quero unha nai que me protexa

se non a teño á beira cando o tempo se me vai.



Sen patria, nin amor, nin nai

a onde poderei volver?

mi texto de presentacion


Basta de juegos de palabras, de artificios de sintaxis, de malabarismos formales; hay que encontrar-ahora- la gran ley del corazón, la ley que no sea una ley, una prisión, sino una guia para el espíritu, perdido en su propio laberinto. Mas allá de aquello que el poder jamas podrá alcanzar, allí donde los rayos de la razón se quiebran contra las nubes. Ante una Europa momificada dentro de las ataduras de sus fronteras, congelada en su lógica de dos mas dos son cuatro mil, enmohecida por el espectáculo, despellejada por las cuchillas de la rentabilidad, ante una Europa atrapada en la red de los  silogismos  de sus finanzas y sus desoladoras consecuencias, ante esta realidad y empleando su misma lógica solo nos queda constatar lo mucho que todo esto apesta.
Ante esto solo nos queda Reír y Resistir, esta es la cuestión. Y la poesía esta en condiciones de ser herramienta de alegría y resistencia. Ella es generosidad y dignidad en tiempos  como estos donde la oscuridad nos deslumbra hasta hacer de esta miserable abundancia un estúpido espectáculo. Ella, la poesía, los poemas nos entregan la palabra de nuevo intacta como el grito emocionado del primer ser humano ante su desnudez sagrada..
Hoy volamos la palabra y la confrontamos con la parafernalia de este mercado de baratijas que nos ahoga. Con la cruenta y estúpida rentabilidad de la muerte troquelada por los intereses mezquinos de unos pocos.
La poesía en definitiva es este rayo que no cesa y que nos ilumina en momentos como estos en los que a la desolación y el saqueo le llaman crisis. La poesía es hija de nadie y sabe a sangre de cada uno.

domingo, 12 de abril de 2009

2º Semana de Poesia Salvaxe


2ª semana de poesía salvaxe. Ferrol
15 DE ABRIL
(mércores)
GUILLERMO FERRÁNDEZ &
KARLOTTI
18:30 PM
Quiosco do Cantón
CARLOS SANTIAGO
23:00 PM
Pub Cazadores

Xoves, 16
DÉBORAH VUKUSIC
13:00 PM
Mercado da
Magdalena
MARCOS LORENZO
18:00 PM
Rúa Real
SIN RED
22:00 PM
Capela do Torrente

Venres, 17
LEIRE BILBAO
13:00 PM
Ferrol Vello, porto
PACO PESTANA
18:00 PM
Praza de Amboaxe
OLAIA COCINHA + Carlos
Oroza
23:00 PM
Pub Carteles

Sabado, 18
CARLOS OROZA
13:30 PM
Bar Tupinamba
VERMUT POÉTICO

A las 18, 30 h, en el Teatro Jofre, todos los participantes y el
publico que asista: charlas y recital sin red. Y a continuacion

GERMÁN COPPINI con
Comando Delta interpretan a
GOLPES BAJOS
20:30 PM
Teatro Jofre

miércoles, 1 de abril de 2009

Paco Pestaña

Paco Pestaña

UN SAPO EN LA SOPA
Paco Pestaña
Escultor, poeta, polemista, showman,
contador de historias, fabulador y filósofo de la vida
Mentor Creativo del Master Internacional de Creatividad

Antes de hacerse la luz ya tenía los ojos abiertos para comerme todas las palabras, rebanadas de gruesas palabras con miel y mantequilla, y me bebía la hiel entre adverbios y los acentos locos se subían como cometas comilones al tejado de las vocales y se me escapaban las esdrújulas escondiéndose detrás delos verbos atiborrados de colesterol y celulitis.

Y se hizo la luz entre truenos y avemarías, y éstas eran unos jodidos amuletos pues no me sacaban el miedo al grito de muerte da la lechuza, al aullido de nieve del lobo con vientre de paja subido a los saúcos, un demonio con la lengua escarchada, con su tirabuzón sanguinolento, retorcido entre los dientes del Miedo... Y seguía abriendo la boca como un papón y las moscas aterrizaban ahí justito, jodiendo entre la lengua y el paladar, y se iban rehogadas entre vino tiento con azúcar y torrijas al fielato del estómago.

Ya lo decía Mamá: Paquito, eres una cabra o ¿estás como ella? Ya que todo lo humano me era ajeno, ¿qué hacía yo en este mundo? pasar de contrabando y esperar que la Virgen María se apareciese la hora del Cola-Cao con una varita mágica que transformara la mierda en miel, el obscurantismo y la barbarie en un cuarteto de cuerda y que interpretaran media docena de seráficos serafines la “Yenka” o el “Amor a Popotito”. Pero el mundo seguía al revés y yo haciendo el pino para ver el mar de niebla a mis pies, con el cielo en el entrecejo.

No quedaba otro remedio que ser sabio o gilipollas, un santo o un mamón, y tiré por la trocha del medio, por el sendero del miércoles, con cien fanegas de gordas y zorras palabras que se encoñaban como perras en celo y yo loquito por ponerlas en formación casando al archimandita de Tombuctú por una ramera de la Costa de la Muerte... Y la Virgen María no acababa de aparecer a caballo del dragón y de ganchete con el Arcángel san Gabriel. Por eso dejé la casa del padre y me puse a cazar sabandijas con el tirachinas de celofán y le di un chinazo en el ojo de cristal a una de las hijas de Bellas Artes y la tumbé patas arriba. Derribé sus puertas, esparcí la lumbre y cuando estaba deshonrada, ultrajada, medio muerta y muy jodida, dinamité los cimientos de su morada, borré la partida de nacimiento y como dios manda y porque me dio la gana le di por culo... a ella, a la ESCULTURA. Y en esos días de ceniza y chaparrones como hostiazos, crecen mis sueños en una madriguera sin pesebre y falta el niño, la mula y el buey, pero yo estoy haciendo de Rey Mago porque tengo en la frente la estrella de Oriente. Por eso, en esta hora de fea triste realidad, yo quiero ser ese cuentista que os rescate del mal rollo de la seriedad poniéndoos la dinamita bajo el trasero mientras espero en esta primavera ver reventar al Cuco

con nosotros PACO PESTANA

ATLANTICA :: Centro de Arte y Exposiciones - La Coruña :: Exposición Actual
“Como Cornelio Agrippa, soy dios, soy héroe,
soy filósofo, soy demonio y soy mundo,
lo cual es una fatigosa manera de decir que no soy”
Borges ( El inmortal)

Paco Cartaphilus Pestana

En el campo de la creación es difícil poner cerco a la obra de algunos artistas, podríamos caer en la trampa de teorizar reduciendo la imaginación a dietas estilísticas o metabolizar un proceso plástico marcando sin piedad las horas, minutos y segundos de cada movimiento. Por este motivo, no resulta sencillo hablar de la obra de Paco Pestana, sin antes comprender que nuestra mirada tiene que liberarse de todos aquellos recursos a los que habitualmente echamos mano los que nos empeñamos en enjuiciar el arte.

En el relato borgiano, la única inmortal era la memoria que atravesaba a través de las palabras la historia del hombre. La memoria permanecía atrapada en el viejo manuscrito de Cartaphilus como habita en las piezas de Pestana, envolviendo cada recuerdo con objetos recuperados y maderas pigmentadas de colores y poemas. La memoria regresa, una y otra vez, a los tiempos de “pavor argentino a los espantapájaros” y a lugares en los que todavía imperaba el miedo a los lobos y las lechuzas taladraban los oídos; un tiempo y un lugar que el artista necesita reivindicar para no perder de todo la ingenuidad.

La realidad se ha vuelto demasiado cruel y desalmada, porque el mundo se ha transformado en una gran y “nefanda Ciudad de los Inmortales” donde los trogloditas campan a sus anchas diseñando guerras y atropellos. El hombre, el escultor, se evade por desiertos personales rastreando ríos perdidos, cercanos a una naturaleza varada en la niñez y los trae al presente para poder edificar su propia realidad, un cenáculo abierto a un animalario incontrolado de dragones en relieve, caracoles con sombrero, ranas engalanadas, pájaros con casco... los nuevos y antropomórficos Argos. Todo es posible en esta urbe de silencios, donde no existen atribulados argumentos que maticen esos encuentros con el dadaísmo o el surrealismo, ni hilos de unión con Dubuffet o Fautrier, ni siquiera falacias que describan la belleza o zalamerías que perturben la paz de un taller atiborrado de sueños, en el que Pestana, aun sin llegar a la admiración por Borges, se siente aprehendido por aquellas doctas palabras del argentino: “lo divino, lo terrible, lo incomprensible, es saberse inmortal”.

Pestana se sabe artista, poeta, filósofo de la vida, quizás también, dios, héroe, demonio y mundo; por eso se sabe mortal. Cada verso escrito, cada obra tallada o cada objeto descubierto viven comprometidos con el entorno de relaciones personales, con la naturaleza ultrajada, con la libertad, con lo íntimo apostado en los rincones familiares, con lo alejado que sucumbe a la muerte impuesta y con todo lo que se revuelve contra el imperio de unos pocos. Cada verso y cada obra es un canto a la sencillez, aunque sus piezas sean exuberantes, a la nobleza, aunque algunos de sus seres se vistan con armas, a
una existencia en la que el propio artista, sin ser “feo, católico y sentimental”, se disfraza de apolíneo, iconoclasta y romántico; es el último Cartaphilus que todavía no tiene móvil.

En esta última presentación en la galería Atlántica, persevera en sus batidas personales y emocionales, mostrándonos a sus hijos oníricos, permitiéndonos que compartamos su sarcasmo, su ironía, su humor y su humanidad. Henri Michaux, uno de los reverenciados por Pestana, dijo que “es difícil juzgar una ópera por el libreto y una canción por la letra. La letra no es más que un soporte”. Al espectador de esta exposición le aconsejaría que no se quedase sólo en la piel de estas piezas, que escudriñen hasta llegar al manuscrito plástico auténtico, el único que, con la memoria, acabará siendo inmortal.

Mercedes Rozas