miércoles, 4 de septiembre de 2024

meu amigo, Alzado na ruina

Meu amigo
O poeta verdadeiro
Alzado das ruinas
Amigo meu

Considerábamos,en aquellos días, que he nombrado como los luminosos tiempos oscuros, que conspirar era un oficio como vivir, y así entre las alegrías y las tristezas, levantábamos los días uno a uno, los días venían con las noches bajo el brazo, y habitamos desde muy temprano, el tiempo.
Había una calleja siempre acurrucada para esquivar la penuria, y al fondo de esas noches en ascuas, siempre un farolito, encendido y abierto, al cual llegábamos desde un largo adiós inconsumible como los poemas que dibujamos en servilletas que se perdían entre las labores de los amores compartidos.
La radiante penuria jamás nos impidió, al contrario, nos agasajaba con prodigiosos festines en los cuales dejábamos las risas y las penas en los puros huesos.
Ahora es Miguel, el que llegando a la Aldea alada del corazón, deja la puerta abierta de la cocina donde Andres, Fernando, Pinho, Hoss, Miguelito, Gvich, Pedro, Pipe, Manolo, Nacho, Agustin, Piquero, Robert, Pablo...avivan las pérdidas, y no dejan de hacernos jugarretas con los recuerdos, y con un golpe de dados, nos convocan.

viernes, 16 de agosto de 2024

O Sentimento dum Ocidental, de CESARIO VERDE

  O Sentimento dum Ocidental

I Avé-Maria Nas nossas ruas, ao anoitecer, Há tal soturnidade, há tal melancolia, Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia Despertam-me um desejo absurdo de sofrer. O céu parece baixo e de neblina, O gás extravasado enjoa-me, perturba; E os edifícios, com as chaminés, e a turba Toldam-se duma cor monótona e londrina. Batem carros de aluguer, ao fundo, Levando à via-férrea os que se vão. Felizes! Ocorrem-me em revista, exposições, países: Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo! Semelham-se a gaiolas, com viveiros, As edificações somente emadeiradas: Como morcegos, ao cair das badaladas, Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros. Voltam os calafates, aos magotes, De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos; Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos, Ou erro pelos cais a que se atracam botes. E evoco, então, as crónicas navais: Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado! Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado! Singram soberbas naus que eu não verei jamais! E o fim da tarde inspira-me; e incomoda! De um couraçado inglês vogam os escaleres; E em terra num tinir de louças e talheres Flamejam, ao jantar alguns hotéis da moda. Num trem de praça arengam dois dentistas; Um trôpego arlequim braceja numas andas; Os querubins do lar flutuam nas varandas; Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas! Vazam-se os arsenais e as oficinas; Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras; E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras, Correndo com firmeza, assomam as varinas. Vêm sacudindo as ancas opulentas! Seus troncos varonis recordam-me pilastras; E algumas, à cabeça, embalam nas canastras Os filhos que depois naufragam nas tormentas. Descalças! Nas descargas de carvão, Desde manhã à noite, a bordo das fragatas; E apinham-se num bairro aonde miam gatas, E o peixe podre gera os focos de infecção! II Noite Fechada Toca-se às grades, nas cadeias. Som Que mortifica e deixa umas loucuras mansas! O Aljube, em que hoje estão velhinhas e crianças, Bem raramente encerra uma mulher de <<dom>>! E eu desconfio, até, de um aneurisma Tão mórbido me sinto, ao acender das luzes; À vista das prisões, da velha Sé, das Cruzes, Chora-me o coração que se enche e que se abisma. A espaços, iluminam-se os andares, E as tascas, os cafés, as tendas, os estancos Alastram em lençol os seus reflexos brancos; E a Lua lembra o circo e os jogos malabares. Duas igrejas, num saudoso largo, Lançam a nódoa negra e fúnebre do clero: Nelas esfumo um ermo inquisidor severo, Assim que pela História eu me aventuro e alargo. Na parte que abateu no terremoto, Muram-me as construções rectas, iguais, crescidas; Afrontam-me, no resto, as íngremes subidas, E os sinos dum tanger monástico e devoto. Mas, num recinto público e vulgar, Com bancos de namoro e exíguas pimenteiras, Brônzeo, monumental, de proporções guerreiras, Um épico doutrora ascende, num pilar! E eu sonho o Cólera, imagino a Febre, Nesta acumulação de corpos enfezados; Sombrios e espectrais recolhem os soldados; Inflama-se um palácio em face de um casebre. Partem patrulhas de cavalaria Dos arcos dos quartéis que foram já conventos: Idade Média! A pé, outras, a passos lentos, Derramam-se por toda a capital, que esfria. Triste cidade! Eu temo que me avives Uma paixão defunta! Aos lampiões distantes, Enlutam-me, alvejando, as tuas elegantes, Curvadas a sorrir às montras dos ourives. E mais: as costureiras, as floristas Descem dos magasins, causam-me sobressaltos; Custa-lhes a elevar os seus pescoços altos E muitas delas são comparsas ou coristas. E eu, de luneta de uma lente só, Eu acho sempre assunto a quadros revoltados: Entro na brasserie; às mesas de emigrados, Ao riso e à crua luz joga-se o dominó. III Ao gás E saio. A noite pesa, esmaga. Nos Passeios de lajedo arrastam-se as impuras. Ó moles hospitais! Sai das embocaduras Um sopro que arripia os ombros quase nus. Cercam-me as lojas, tépidas. Eu penso Ver círios laterais, ver filas de capelas, Com santos e fiéis, andores, ramos, velas, Em uma catedral de um comprimento imenso. As burguesinhas do Catolicismo Resvalam pelo chão minado pelos canos; E lembram-me, ao chorar doente dos pianos, As freiras que os jejuns matavam de histerismo. Num cutileiro, de avental, ao torno, Um forjador maneja um malho, rubramente; E de uma padaria exala-se, inda quente, Um cheiro salutar e honesto a pão no forno. E eu que medito um livro que exacerbe, Quisera que o real e a análise mo dessem; Casas de confecções e modas resplandecem; Pelas vitrines olha um ratoneiro imberbe. Longas descidas! Não poder pintar Com versos magistrais, salubres e sinceros, A esguia difusão dos vossos reverberos, E a vossa palidez romântica e lunar! Que grande cobra, a lúbrica pessoa, Que espartilhada escolhe uns xales com debuxo! Sua excelência atrai, magnética, entre luxo, Que ao longo dos balcões de mogno se amontoa. E aquela velha, de bandós! Por vezes, A sua trai^ne imita um leque antigo, aberto, Nas barras verticais, a duas tintas. Perto, Escarvam, à vitória, os seus mecklemburgueses. Desdobram-se tecidos estrangeiros; Plantas ornamentais secam nos mostradores; Flocos de pós-de-arroz pairam sufocadores, E em nuvens de cetins requebram-se os caixeiros. Mas tudo cansa! Apagam-se nas frentes Os candelabros, como estrelas, pouco a pouco; Da solidão regouga um cauteleiro rouco; Tornam-se mausoléus as armações fulgentes. <<Dó da miséria!... Compaixão de mim!...>> E, nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso, Pede-me esmola um homenzinho idoso, Meu velho professor nas aulas de Latim! III Horas mortas O tecto fundo de oxigénio, de ar, Estende-se ao comprido, ao meio das trapeiras; Vêm lágrimas de luz dos astros com olheiras, Enleva-me a quimera azul de transmigrar. Por baixo, que portões! Que arruamentos! Um parafuso cai nas lajes, às escuras: Colocam-se taipais, rangem as fechaduras, E os olhos dum caleche espantam-me, sangrentos. E eu sigo, como as linhas de uma pauta A dupla correnteza augusta das fachadas; Pois sobem, no silêncio, infaustas e trinadas, As notas pastoris de uma longínqua flauta. Se eu não morresse, nunca! E eternamente Buscasse e conseguisse a perfeição das cousas! Esqueço-me a prever castíssimas esposas, Que aninhem em mansões de vidro transparente! Ó nossos filhoes! Que de sonhos ágeis, Pousando, vos trarão a nitidez às vidas! Eu quero as vossas mães e irmãs estremecidas, Numas habitações translúcidas e frágeis. Ah! Como a raça ruiva do porvir, E as frotas dos avós, e os nómadas ardentes, Nós vamos explorar todos os continentes E pelas vastidões aquáticas seguir! Mas se vivemos, os emparedados, Sem árvores, no vale escuro das muralhas!... Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas E os gritos de socorro ouvir, estrangulados. E nestes nebulosos corredores Nauseiam-me, surgindo, os ventres das tabernas; Na volta, com saudade, e aos bordos sobre as pernas, Cantam, de braço dado, uns tristes bebedores. Eu não receio, todavia, os roubos; Afastam-se, a distância, os dúbios caminhantes; E sujos, sem ladrar, ósseos, febris, errantes, Amareladamente, os cães parecem lobos. E os guardas, que revistam as escadas, Caminham de lanterna e servem de chaveiros; Por cima, as imorais, nos seus roupões ligeiros, Tossem, fumando sobre a pedra das sacadas. E, enorme, nesta massa irregular De prédios sepulcrais, com dimensões de montes, A Dor humana busca os amplos horizontes, E tem marés, de fel, como um sinistro mar! Cesário Verde

miércoles, 7 de agosto de 2024

TRAZ OUTRO AMIGO TAMBÉM , de Zeca Afonso

 Porque hoje o dia é dele. Zeca Afonso faria hoje 95 anos se fosse vivo.



TRAZ OUTRO AMIGO TAMBÉM 


Amigo

Maior que o pensamento

Por essa estrada amigo vem

Não percas tempo que o vento

É meu amigo também


Em terras

Em todas as fronteiras

Seja benvindo quem vier por bem

Se alguém houver que não queira

Trá-lo contigo também


Aqueles

Aqueles que ficaram

(Em toda a parte todo o mundo tem)

Em sonhos me visitaram

Traz outro amigo também


Zeca Afonso

martes, 2 de julio de 2024

Fausto (26 de novembro de 1948 – 1 de julio de 2024) | Olhaparo

Fausto (26 de novembro de 1948 – 1 de julio de 2024) | Olhaparo


Fausto (26 de novembro de 1948 – 1 de julio de 2024)

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Faleceu Fausto Bordalo Dias um dos nomes notáveis da música portuguesa, o compositor e cantor com uma carreira de mais de 5 décadas, criador de moitas das mais belas canções portuguesas ao longo de toda a sua carreira artística. Voz de Abril e autor do álbum “Por Este Rio Acima”, considerado um dos melhores da história da música portuguesa, morreu esta segunda-feira. Tinha 75 anos e foram muitas as lutas em que o Fausto se empenhou.Estreou-se  com a edição de um álbum homónimo em 1970, embora o próprio preferisse entender “P’ro Que Der e Vier”, edição da Orfeu datada de 1974, como o arranque oficial da sua discografia. Lançou trabalhos marcantes  como “Madrugada dos Trapeiros”, de 1977, “Histórias de Viageiros”, em 1979, e, sobretodo, o incontornável “Por Este Rio Acima”, trabalho de 1984. “O barco do povo sai triunfante se o povo for sempre o seu comandante”.

O cantor fez raras apresentações ao vivo nos anos derradeiros da sua carreira, como o concerto retrospectivo “Atrás dos Tempos Vêm Temos” que teve lugar no CCB em 2021 ou a mais recente revisitação de “Por Este Rio Acima”, na Aula Magna.

lunes, 13 de mayo de 2024

Diario de trabajo: poesía temprana y prosa

Diario de trabajo: poesía temprana y prosa

la tentación llama
en espacios prohibidos
en lugares oscuros
demasiado tarde
el miedo a los látigos inciertos
pero el sueño de vivir es fuerte
un vistazo rápido
un toque ligero
luego besar violentamente
no seas tierno
que lindo ese temblor
que tan lejos el mundo
y cerca de lo extraño
cuerpos aturdidos unos sobre otros
Cara sonrojada
amor en los dias de invierno

domingo, 8 de octubre de 2023

El espantapájarosm un poema de Ida Gramcko

 El espantapájaros

Nunca amaste los pájaros. Es cierto.
Ni los niños que huyeron de tu sombra
¡crucifijo del hombre contra el cielo!
Se deshizo la ronda
en el jardín; volaron los insectos;
después, las mariposas…
Sólo quedó, en la soledad, tu espectro,
y un niño sólo en la pradera sola,
inválido y sediento.
Lejos de ti, volaron las palomas,
y la ronda infantil en otro huerto
levantó sus columpios, sus coronas…
Sólo permanecieron los almendros
abrieron sus corolas
glaciales como témpanos.
¡No podían volar! Y las bellotas,
los manzanos en flor y el limonero.
Pasaban, fugitivas, las alondras.
¡Pudiste detenerlas en su vuelo!
Pasaron golondrinas y gaviotas,
y mirlos y jilgueros,
y enamoradas tórtolas…
Y maduró tu fruto en el silencio;
en el silencio, sonrosadas pomas,
labios mudos, se abrieron.
Pero hoy el viento sacudió las hojas,
dispersó las semillas y los pétalos
y el pezón de los árboles se agota
en exhausto racimo amarillento.
¡No veles ya! Se marchitó la fronda.
¡Despídete del cerco!
En una alegre emanación sonora,
la infancia, en ronda florecida, ha vuelto.
Los pájaros celebran su victoria
picoteando tus restos:
tu pecho de aserrín, tu sien de estopa,
la hilacha sin color de tus cabellos.
Te sostiene una estaca melancólica
como al retrato de un payaso muerto.
¡Oh trágica derrota;
oh racimo de harapos verdinegros;
oh maniquí del campo que sollozas
mirando el alto nido y el alero,
hermano del fantasma, de la escoba,
del ciprés y del cuervo!
Hermano mío… ¡llora!
Llora conmigo sobre el campo yermo.
y aprende a amar los pájaros… ¡Que te oigan
cantar los niños y te escuche el viento!
Como un ángel caído al que perdona
la mano celestial, sube hasta el cielo.
¡Que se levante un ala milagrosa
en cada uno de tus hombros, quiero!
¡Que emprendas en tu muerte, que es tu aurora,
el viaje azul al paraíso eterno
en donde un niño solitario toma
gajos de luz que no consume el tiempo
a un árbol sin otoño y sin carcoma!
El niño aquél, inválido y sediento.

miércoles, 12 de abril de 2023

A Semana de Poesía Salvaxe de Ferrol despídese após 15 anos de actividade

A Semana de Poesía Salvaxe de Ferrol despídese após 15 anos de actividade

A Semana de Poesía Salvaxe de Ferrol despídese após 15 anos de actividade

A organización denuncia falta de apoio do Concello.


photo_cameraManuel Rivas e Eugenia Sanmartínna edición de 'Poesía Salvaxe' de 2019.

A Semana de Poesía Salvaxe-A Palabra Encarnada, logo de quince anos izando Ferrol de palabras e música, anuncia a súa despedida, logo de que o Concello de Ferrol non colabore na cita, igual que o pasado ano. Os organizadores anuncian que terán que rematar esta edición "cun micro crowfunding para tratar de facer algo digno e ter un final decoroso". 

Esta cita naceu en 2008 conducida por Guillermo Ferrández e Juan C. Valle 'Karloti'  baixo o impulso da Concellería de Cultura que entón dirixía a actual ministra de Traballo, Yolanda Díaz. "Pero o actual equipo de Goberno do Concello de Ferrol, co alcalde Ángel Mato e o concelleiro de Cultura á cabeza, amosando un cru desprezo nin contestou ás peticións e solicitudes que se lles fixo desde a organización do ciclo poético para colaborar (ou non) nesta cita que ocupaba o espazo literario do que a cidade carece", afirman desde a organización. 

Petición de apoio

En todo caso, o festival fará "con paixón e determinación" un último esforzo para despedir un festival polo que xa pasaron poetas como Manuel Rivas, Olga NovoMaría do Cebreiro, Manolo Cortés, Xiana Arias ou Emma Couceiro, entre outros. 

"Os días 27, 28 e 29 de abril", engaden, "será realidade o encontro poético grazas  á colaboración, polo de agora, da asociación veciña de Canido, o Cento cívico de Canido, a Fundaçom Artabria, o Ateneo Ferrolán e a asociación cultural Fuco Buxán.  

Os organizadores do evento, fan "unha afervoada petición" de apoio económico e anímico, recollendo sinaturas e encomendándose, nesta derradeira cita, á xenerosidade popular. Os cartos destinaranse a pagar hotel, viaxe e os gastos que xurdan. "Faremos realidade este XV encontro ca poesía como arma de construción masiva" remata o comunicado que fixeron público.